Uma pintura tagarela
Vejo a primeira e mais pura luz
Por meio de pinceis e das cores
Estou a nascer.
O meu pintor,
Me forma em cada centímetro
Formando cada parte do meu ser.
O pincel passa por cima
E vai para baixo
Podia ser azul marinho
Mas é só azul cristalino.
Os seus sentimentos
São colocados em cada pincelada
Através de suas cores fortes
E insignificantes,
A sua melhor parte
Junto da sua pior.
Eu sendo sua pintura
Sua alma está intrínseca a mim
Será que sou uma parte dele
Ou ele é parte de mim?
Estou terminado
O que estou dizendo?
Como sou?
Não me vejo
Como posso dizer isso
Se penso, eu realmente existo?
O meu criador põe me em sua galeria
E vejo todas suas outras pinturas
Cada uma com sua aparente individualidade.
Me sinto intimidado
O que sou para ele
Apenas mais uma.
Mas percebo,
Se eu observar o mais profundo delas
Ver suas cores brancas e pretas
Suas camadas tão distantes entre si.
Os mais belos quadros
Os mais feios.
Do traçado mais grosso
Ao mais fino.
Ele está lá
Sempre ah espera
Que alguém possa admirar
Uma forma de expressar,
O que há de mais profundo
No meu pintor
É sua pintura
Talvez eu seja só mais um de seus braços,
Ou uma de suas pernas
Foi só um pensamento meu mesmo
Minha diária tagarelice.
22/05/2022
Kamalesh D’
